Был вчера предсказуем...

Пушкин умер десятого,
В стылый день февраля,
Дата скорби для всякого –
От Курил до Кремля.
От Кремля и до Бреста,
В даль куда-то, и вверх...
Нет роднее поэта,
В русском сердце навек!
Злая воля Дантеса
В грудь поэта впилась...
В моём сердце воскресла,
Музой отозвалась.
Так бывает, совпало –
Оперирован я,
Сердце словно устало
В тот же день февраля*...
Сквозь года эстафету
 Я, как будто, принял:
В день кончины поэта
Осенило меня!
А рождён он в июне,
Я в нём тоже рождён.
От того ль льются струны
Стихотворным дождём...
Ровно сто пятьдесят
Разделяет нас лет.
Я – всего лишь босяк,
Он – великий поэт!
Александр я – не Пушкин,
Но по духу он – брат
Я пишу, рифме рад.
Ну и что? – Спросит кто-то –
Совпаденья? - не в счет!
Но равняться охота,
Нас к великим влечёт!
Может, знаки мне свыше
Так Господь подает...
Не гонюсь я за лишним,
То, что есть, то моё!
Я над словом колдую,
Словно птах по весне,
Был вчера предсказуем.
Пушкин нынче во мне...
          10. 02. 2023 г.
* 10 февраля, в день смерти Пушкина
 я был прооперирован, словно получив вторую жизнь