Грустные вирши от Маяковского, или, Поэма ночи

Серебрится луна, за окном тишина,
ночь, как шкура у клячи ребрится,
я не клянчу, но, боже, моя в чём вина? -
только снова в душе оборвалась струна,
говорят мне: "пожалуйте бриться,
я грущу и пьянею опять без вина,
я тупею, а может напиться? -
серебрится луна, серебрится...
Лишь крутая печаль мне - сегодня жена,
обнимает меня вновь коварно - нежна,
наплывают угрюмые лица... 

Ночь ребрится, как шкура у клячи,
ветра свист, словно пение пуль,
я не знаю: что всё это значит? -
снова в сердце январь - не июль,
не иначе конец, не иначе,
убежать от печалей смогу ль? -
в небе пьяные ветры судачат
и хотя долгий путь только начат,
навались тревоги, как куль,
заблудился в путях,
бьюсь, как окунь, в сетях,
ухожу я на дно: буль-буль-буль,
счастье мне не дано,
был у мира в гостях,
но судьба из рук вырвала руль...

Это всё - не пустяк,
дан последний мне знак,
как ручей я иссяк,
опустил я свой стяг,
проору: "бог, грехи отпусти",
вот сомненья в горсти,
свою душу я руку беру,
в этом мире я не ко двору,
серебрится луна,
за окном тишина,
в небе странная птица летит...

1994, 2023