Болезнь

Привычный мир изменился,
раздался вширь, ввысь, вглубь.
Он – молчаливый, пугающий,
прозрачный, как стеклянный шар,
огромный и пустой.
Я – в его сердцевине, маленькая-маленькая.
Мир – сосредоточенный –
не на мне, сам в себе, но не давит.
Я легка, почти невесома –
небо приподняло меня над землёй:
– Отдохни.
– Больно.
– Молчи. Дыши...
Дышу.
Воздух обжигает всё, куда его затягивает вдох:
горло, лоб, темя,
грудную клетку –
там просторно, больно,
воздух огнём разрывает лёгкие.
Хочется кричать, но будто слышу:
– Не кричи...
Мой крик молчаливый – выдох.
Может, я только-только родилась?
Дышать мучительно,
как младенцу,
впервые вдохнувшему жизнь…
Во мне тоже шар –
хрупкий, хрустальный –
вот для чего небо бережно держит меня,
чтобы он не разбился.
Заново учусь дышать – спокойно,
заново жить – спокойно.
Смотрю из малого шара в большой –
он смотрит на меня – спокойно:
– Дыши.
Мне, маленькой в большом, – не страшно:
мы – целое.
Исцеляюсь.

21 октября 2021 г.