Смотрю в окно... чужие лица,
там жизнь другая, не моя.
Там разговоры...слово, слово,
и всё, как будто бы уж зря.
Там мать, отец и дети плачут,
наказан, двойку получил.
А тот другой, по мельче, дразнит,
ремня и он, по заднице схватил.
А мать, отец сидят на кухне,
бутылка красного вина...
И разговоры...скучны, скучны,
как жизнь, такая же бедна.
Пастель скрипит, матрас ползучей.
и потны лица, и глаза...
без звука, без восторга - как обычно, как всегда.
А завтра снова на работу, с утра подъем и на вокзал.
И два часа в вагоне тряском, на жёсткой лавке подремать.
Большущий город принимает, в свою утробу, бедный люд.
И каждый день он поглощает, толпу безликую, на рабский труд.
А дети плачут, вырастают, садятся в те же поезда.
Трясутся, дремлют, выползают...идут толпою в города.
Всё как обычно
© Copyright: Петр Васильев 3, 2023
Свидетельство о публикации №123021203148
Свидетельство о публикации №123021203148
Рецензии