Про танкиста

Был он не  горьким алкашом,
Но заходил под вечер  выпить,
Вздохнув, сказать – жить  хорошо…
Обычный,  в общем, посетитель.

Он в забегаловке был свой,
Его порою угощали
И говорили – песню спой,
О том, как танки грохотали…

Но редко он ту песню пел.
Лишь улыбался виновато –
Сгореть я в танке не успел,
Смотрел лишь,  как горят ребята.

И в рюмку падала слеза,
Потом что с водкой выпивалась,
А он шептал – бросать нельзя…
Но что тогда мне оставалось?

Помочь ничем я им не мог,
От них одни тела остались,
А  души сразу их  взял Бог,
Со мной они не попрощались.

А вот мою Он не забрал.
Как вышло так – не понимаю.
Но мысли Бога кто бы знал –
Я жив, а где они – не знаю…

На двадцать третье февраля
Он накрывал стол, приглашая
Входящих всех с начала  дня,
Отказ от них не принимая.

Под вечер  тихо себе пел
Про то, как танки грохотали,
Как в феврале весь не сгорел,
И как лицо ему меняли.

Давно и  чайной той  уж нет,
И нет его, с одной медалью.
Остался в памяти лишь след
От слов его  - за них гуляю.