День субботний. Начнём, что ли?

День субботний. Начнём, что ли? Пишет мне, подруга, Оля:
«Милый друг, ответь, доколе, будешь делать мне мозги?
Я тебе подарки, шлю то, нарисованные блюда,
А ты, помесь баламута, мне, в обратку, вой пурги…

Виртуоз, базара нету, ну а сам, однако, где ты?
Я к тебе, с большим приветом, а ты как из под куста.
Выставляешь перископы. Уж не гей ли ты, с Европы?
Там есть потайные тропы, даже гиблые места.

Но проехали тут, будет, где-то мы, немного, люди.
Пусть февральский ветер студит, чуть-чуть, в области носов.
Я, вообще, сторонник слова, для тебя, на всё, готова,
Но ты, вирта Казанова, не вылазишь из портков.

Как-то, так всё, боком, боком, жизнь идёт и мало прока,
От тебя, дитя порока, кой мне ездит по ушам…
В этом ты, нет слов, умелец. Ты, случаем, не сиделец?
Хотя, с виду, явный перец, с баклажаном пополам.

Ты бы адресочек скинул… О-па-на, куда ты сгинул?
На кого меня покинул? Треть полгода мне писал.
Я не сплю тут, среди ночи, на луну раззявив очи,
И мечтаю, между прочим, а ты заднюю, нахал…

Выпустила пар, сказала, хоть и не таких видала,
Не женатых очень мало, сердце стынет от вранья.
Да ты, зашифрован, видно, а признаться, что так, стыдно,
И мне за себя обидно. И кому, вновь, верю я?»