Марина Ермакова -Петрова 2. Поэту. Рус. Бел

Куда тебе с сермяжной правдой,
С сермяжным духом до „глухих“!
Так с ненасытной долгой жаждой
Рождается бессмертный стих.

Одной строкою, словно пика,
Летит, врезается в сердца.
Он  – порожденье боли, крика,
Изнеможённого лица.

А вслед за ним другие строки,
Как продолжение его.
О, люди, как же вы жестоки!
Все встали против одного.

Тобой, поэт, стремленье  движет.
Ну что ж, пусть будет этот стих
Втройне всем явственней и ближе,
И различённым для „глухих“.

***

Паэту
 
Куды табе з сярмяжнай праўдай,
З сярмяжным духам да „глухіх“!
Так з ненаеднай доўгай смагай
Нараджаецца несмяротны верша ўздых.

Адным радком, нібы піка,
Ляціць, уразаецца ў сэрцы.
Ён  – спараджэнне болю, крыку,
Усталага твара аднаверца.

А ўслед за ім іншыя радкі,
Як працяг яго.
О, людзі, як жа вы жорсткія!
Усе ўсталі супраць аднаго.

Табой, паэт, імкненне  рухае.
Ну што ж, хай будзе гэты верш
Утрая ўсім выразнай скрухаю,
І распазнаным для „глухіх“ найперш.

    Перевёл Максим Троянович