Проливные дожди

Проливные дожди
Вадим Курапов-Иванушкин
Проливные дожди,
Это слёзы прошедшего лета,
Обернулись к нам,
Безответной прошедшей любви,
Мне б забыться уйти,
Убежать от неё до расcвета,
И взлететь мотыльком,
И витать под мелодию бабьего лета
,
   И кружась в полутьме в серебристой луне каруселью,
   Где мерцание от них проходящих встревожанных лет,
   Где хлестало ножом, где навзрыд выло сердце,
   И кидало об острые камни судьбы,
   Потерялось, пропало оно и исчезло,
   У прохожих людей, и потерянных чувств в полутьме,

Так наверно проще, проходя и не видя других,
Жить в заботах своих, наполняя карманы,
Обеспечить, купить себе новую жизнь,
А потом разломать вещей памяти коды,
Просто бросить, как старую рухлядь во двор,
Или спрятав засунуть в комод в забытьё.

   Только жизни не купишь,
   И не спрячешь её  в сундуке незаметно,
   Смерть плетётся за ней,
   Час за годом ускоривши шаг торопясь.
   Мы не ищем её,
   И наверно забыли в конверте?
   Как пропавшие чьё-то письмо.

Всё его проходящее время в смятение,
Всё стремимся разрушить былое во всём,
И зачем то украсть,
Всё ненужное чьё-то,
Во чужом и нелепом сюжете,
Для того и наверно живём.

   Только это зачем?
   На минуты расслабиться в неге?
   И потом восхвалять,
   Весь тот образ в котором ползём.
   Опосля умирать одиноко,
   На на вонючей и санной  постели,
   Где забросят тебя, как ненужную старую вещь,
   Видя всю бесполезность твою,
   Обречённую чей-то вознёй.