Я искосил, да в полынье...
прошел сквозь ли;ствы.
В грушо;вой роще обо мне
не слы;хал чистый
лист прячущий от всех
плодов и ветра
ветку, которая мастит,
играя светом.
Вот я сажусь в ту полыню,
линяю сразу,
лелею даже тень свою
и день прекрасный,
лиловым небом закушу,
сверчков дыханьем,
и вроде насовсем умру,
воскреснув ранним
утро;м избыточным. В избе
нарою у;гли.
В том доме говор об мне
летает пулей.
Сижу на печке сам-с-усам,
печу; из хлеба
огню друзей, друзьям - друзья,
а мне не надо.
Сижу как демон на вратах
твердыни райской,
не зная большего труда,
чем быть несчастным.
Сижу, насвистывая пляс,
по пояс в мясе,
святая птица мне сказать
что-то пыталась.
Сижу на дне (не глубоко)
реки пичужной,
и, кажется, что я никто,
нигде не нужен.
Сижу, ни шага за черту,
скова;н из стали.
Наверное, скоро я умру,
воскресну вряд-ли.
А надо мной небес подъезд,
полупустой он тоже.
С лимонных де;рев моя смерть
спустилась (дожил!)
И вот смекаю я себя
по плану божью,
есть ноги, руки, голова –
всё, что ничтожно.
Немель, 2022
Свидетельство о публикации №123021102748