Облака расплывались по небу...

Облака расплывались по небу, как мрамор капеллы.
Я застрял в переулке, как статуя, как военный
памятник прочим причинам быть всегда неудачным.
Прикоснешься ко мне и забудешь, как быть настоящим
постаментом живым, станешь прошлого своего монументом.
Жаль, что поэзия не способна взять слепок момента,
чтобы запечатлеть, чтобы что-то осталось над внешним,
но кончается жизнь (до конца не кончаясь, конечно).
Вот ты – камень, ты – слепок лучей (направления взгляда
своего в одну точку), ты – угол, радиус и объем распада
геометрии зрения (значит, лишь то существует,
что ты видишь сейчас, а прошлое просто блефует).
И под небом один ты застрял, что сизифово счастье,
и стал больше похож на достопримечательность.
Люди ходят вокруг. Кто-то нежную руку на мрамор
положил, как на сердце открылась вновь рана.
Шевельнулся зрачок. С губ почти что срывается слово.
Кто же знал, что камню бывает настолько же больно?
А рука осторожно прогладит холодный пробор омертвелый,
ты посмотришь наверх... и поймёшь, что все время колонной капеллы
был, частью общего свода вселенной
в переулке застрявший, как статуя, как военный.

Немель, 2022