Вова и Серёжа

Можно много книг как-то написать,
можно песни петь без устали и лени,
только вот луну, взять и обоссать
из окна, один, может лишь - Есенин!
Глядя в потолок, про Любовь куплет
медленно, на лист набросать ТАК жёстко,
может лишь, один, истинный поэт,
пьяный, как всегда - Вова Маяковский!
И в любой сугроб прыгая вдвоём,
в небо, натощак, искренне взлетая,
глаз своих густых синий водоём
открывали Всем, ничего не зная.
Просто пацаны верили в Любовь,
пили и вертели на хую планету!
Ничего, что после, где петля, где кровь.
Это, блять, Великой нежности поэты!
Эта тишина, на страницах льдом,
силится сковать рифмы плач и крики,
но они одним искренним глотком,
в вечности свои оставляли лики.
У блондина, там, на траве роса,
глыба - день и ночь чертит стих упрямый,
у Серёги - в пояс рыжая коса,
у Володи - кнут беспощадно пьяный.
Но у них одна на двоих беда -
слишком уж они на цветы похожи.
СТОЛЬКО красоты!
Просто ерунда то, что с бодуна, Вова и Серёжа!