Не может быть весны на пепелище...
Оно благоуханьем не покрыто.
Среди огня цветов уже не ищут,
Не склеют то, что вдребезги разбито.
И щебетанья птиц мы не услышим,
Они не будут петь на мертвых землях.
Быть может, сами мы уже не дышим,
А распадаемся зимой в метелях...
Свидетельство о публикации №123021004686