На журчанье толпы плывет он.
Рука за рукой переносит стон...
Скальпель судьбы режет сознанье,
Унижая оплот дорогого познанья...
Смерти хирург потирает руки,
Он наконец избегает скуки.
Острое лезвие вырвало сердце,
Резкий разрез создал дверцу...
В оплоте толпы человек по кусочкам
Уходит один, словно по точкам.
Грязный нож палача кровь стряхнул,
Алый брызг всех вокруг спугнул.
А хирург потирает руки свои,
Давно он не видел такие огни.
Это печень за сотню крон,
Эту руку, пожалуй, вон.
Очи со светом в один сосуд,
Ногти с зубами совсем без посуд...
Лёгкие выпали, сперло дыханье,
Кровь оттекла, осталось страданье...
Уши пошли за ними, мир затих.
Голос исчез, ведь сам стон притих.
Хирург потирает перчаток воск,
Он наконец-то забрал чей-то мозг....
Аутопсия
© Copyright: Георгий Кубусов, 2023
Свидетельство о публикации №123021003861
Свидетельство о публикации №123021003861
Рецензии