Летний блюз

Изрядно наглотавшись бензедрина,
в попытке покинуть свою квартиру,
я упал на ложку для обуви
посреди прихожей.
Она вошла в грудную клетку
(ей было больно тоже).
Я взглядом ловил результат сознания:
по комнате муха летала беременная сиянием.
Я оперся на плинтус, на шкаф,
потянулся к дверной ручке.
Вспомнил, что натворил, чуть
не вырвало, но спасла отключка. 
Меня будили голые стены Северо-Чемской
хрущевки позабытой всеми. Только не мной.
Я побрёл к сортиру, роняя вещи.
Слава богу, не умер, остался счастлив.
Хорошо, что я не из одних хим.смесей
состою (на данный момент констатирую: вряд-ли).
Я проверил, осталось ли что в кармане -
пару таблеток лирики для отпевания
собственной по ошибке
застрявшей вот здесь персоны.
Выкурил две сигареты -
ничего не почувствовал, кроме
невинного смысла: спуститься до магазина.
Жаль, не видать мне теперь бензедрина.
Денег осталось (максимум)
до следующего конца света.
По телевизору, в общем,
как раз говорят об этом.
Я смотрю в это праздное лето,
но не вижу в нем своего отражения.
Одиночество – это когда
в конце любого своего стихотворения
ты вынужден написать: «наверное,
это ещё не совсем падение»
(хотя писала ли это
твоя рука?)

Немель, 2022
В Городе