Вот твой укромный уголок...

I.
Вот твой укромный уголок,
на нем обхватывай колени,
оглядывая тухнущий мирок,
смотри, как опоясывают тени
горизонт.

А дрожь в ногах - не приговор,
если речь не идёт о падении.
Мост загорелся впереди, как бор,
особенно безлиственный, осенний,
как позор.

Ты щеки оботри от пятен краски,
как руки умывают в час посевный.
Если поэт обязан быть несчастным,
так будь несчастен, но... со всеми,
словно местный.

II.
И ночь закончится, и ель
склонится, ограняя иглы –
мир повернулся набекрень,
не от вины, скорее от обиды
на свою тень.

Дома, соборы – всё вовлечено
в игру земную чьей-нибудь эгиды.
По смыслу, в общем, нет здесь ничего,
лишь размножаются пластиды
за окном.

Всё это сказка, пере-переброс
словами (средством индивида).
А небо – масло, медный купорос,
в нем ты по состоянию криптида -
уроборос.

III.
Я это понимал, когда курил,
не ожидая, честно, перемены
под сенью утопающих светил,
но зраку попадались только стены
из могил.

Я верил сам себе, сжимал ладонь
во что-то на подобье тела.
И дело на себя сам заводил – король
всему, что почему-то ещё бело,
что чистый ноль.

Но подходила сигарета к фитилю,
как человек к распаду веры.
Что-то скользнуло по окну
похожее на силуэт, наверно,
либо на тень мою.

Немель, 2022
Ночь