Он бросил полис...

Он бросил полис, оставил свои книги,
и вон из города. Политика, интриги
больше не трогали его, как честь с позором.
С кирпичной кладки он свернул, взял курс на море.
Туники снег его спадал на пряность лета,
а череп вовсе облысел, стал мудр, вообще-то.
Никто его не вспоминал, забыто имя
оратора, поэта, ещё мыслителем
он в прошлой жизни был, сейчас исчез в пригорье
холмов бескрайних, за ними только море.
Вот он дошел до брега и снял сандалии,
по синему песку лучи луны гуляли,
дошел до края тех частиц, вообще предела
любых из данных человеку на опознание телом
материй; присел на ветку дуба
(когда война была, здесь стройка шла, покуда
они своими силами друг друга
не поубавили, осталась ветка дуба).
Вот пальцы лижут волны, как псы объедки.
Он улыбается – лицедвиженья редки
в его краях, он так давно не плакал –
эмоции тускнеют там, под флагом,
как краска флага, герб, как демос, Цезарь,
теряет свойства всё, окромя самого процесса.
Взглянул наверх, а там прогресс ночного неба,
и кажется ему, что, вот, возможно, где-то
намного лучше, чем сейчас живётся людям,
но там не будем никогда, никто не будет.
Полис стоит, война идёт, забыл уж сколько,
слеза скатилась по лицу с великой болью.
А впереди прохлада, тьма, на ощупь – море,
сходя в него, исчез в волнах, и стал спокоен.

Немель, 31 марта 2022
Площадь Маркса - Линейная ул.