Когда растения...

Когда растения сливаются с цветом погибшей почвы,
а облачный атлас не сияет обилием точек,
ты и сам принимаешь, что формы нет в природе,
то есть форма меньшее, что спрашивается в исходе
прочего и того, что далече чувства –
непосильно понять, лишь боль по подобью хруста
заставляет тебя подниматься, спешить в горизонт событий.
Такое чувство, что я, как бы застыл на стыке
себя самого с тем, кем был и чем никогда не стану –
будто в каждой стране я прикидываюсь иностранным
гражданским в пальто, под котором скрывается нечто,
что не спишешь со слов, там потеряна человечность.
Близоруко, на ощупь, я пытаюсь зарыться поглубже,
чтоб никто не узнал, не сгадал, за что буду осуждён.
То великое право – не править своим измереньем,
если проще – отказаться от участья во времени;
безмятежно уснуть, оставляя следы от ботинок
на синеющем море, отказаться вообще от попыток
сосуществования, улыбаясь притворно и тошно.
Вы не верите мне, потому что быть мной невозможно.
Потому что меня самого никогда и нигде не бывало.
Потому что только в траве я не буду для всех иностранным
гражданином, что небо и звёзды страданьем измерил.
Потому что цвет почвы мне ближе, ибо я сам – растение.

Немель, 2022