На печи

Спит на печи святая Русь,
Пульсирует незримый дух,
А хаос бело-снежных мух
Испытывает верно грусть.

Пушистый кружит фестиваль,
На тальник утром ступит хруст,
Сверкает леденелый куст,
Им наслаждается февраль.

Песок массирует асфальт,
Дороги уплетают снег,
Лес в серой извиси померк,
Невольно поджидая март.

И мнится, колокол звучит,
Плывёт по околоткам звон,
С печальных позовёт икон,
И тянет за ногу с печи...

Застудишься в худых сенях,
Холодным шмыгаешь в постель,
Где чудятся весна, апрель,
И снова ум в бескрайних снах.
.


Рецензии