Мы сидим на скамье...

Мы сидим на скамье в местном парке где-то между июлем
и кудрявой весной, мне месяц не вспомнить, совру я.
Будем тихо читать по губам уходящие мысли друг друга:
"Ах, как жаль, что пред нами от времени не начерчено круга".
Сколько раз, сколько лет мы сюда по траве приходили?
Сколько раз расходились? Сколько мимо скользили по пыли?
Как сказать, что избыточно всё, кроме нашей свободы
быть никем, запятой – непричастной вообще к оборотам?
Серость. Ветер гундит. Паровоз вдалеке душит небо.
Говоришь, что распад невозможен, если память о листьях – часть древа.
Я тебе укажу старым перстнем на путь разложенья:
(здесь по признаку жизни невозможен обмен с сообщением)
рядом с нами затоптанный сад, посреди не цветок ли
был когда-то, сейчас уже то, что никак не назвать любовью,
которой мог бы он стать в руках ли, в зубах романтичных,
а теперь разлагается, что человеку намного привычней.
Вот и мы с тобой также однажды сгинем безвестно,
смысл жизни не повод, лишь причина для поиска места.
Ты останься со мной, созерцать вдвоем серость, листву... и
ещё: кого мне учить без тебя? без тебя я вообще существую?
Думаю, нет, как и ты без меня. Парк безветрен.
Говоришь, смысла нет? Так его нет ни в жизни, ни в смерти.
Будем молча сидеть да строчить на скамье переводы
с языка на язык неизвестной доселе породы.
И останется всё, как и было, будет так же без нас в безучастьи.
Признаешься, что любишь меня. Промолчу о невозможности счастья.

Немель, 2022
Аллея