Когда ветер обшарпанный шмыгает за угол,
у луны на плече опухает омела —
и то жмётся, то к сонной артерии тянется,
то снежками бросается вскровь вкровоток:
ей, как лунной воде, до безумности хочется
против стрелки спиралистым водоворотом —
извернувшись, свернувшись, сбежать, раз не брОдится—
лишь бы только, как вОдится, вниз, в водосток.
Прогревая стальные листы луж асфальтовых,
светом мелом пропахших ноябрьских суббот,
по ступенькам метро, сквозняком чьих-то выдохов,
только лишь бы туда, где дышать невдомёк.
Ветер стихнет усопший, разрезанный надвое,
чтобы впитывать запах уснувших ключиц,
бахромой крепдешиновых пальцев распущенных;
среди смольного запаха краски дорОг
распыляются споры о быте и нЕбыти
под осенним грибным неожиданным проливнем,
оживут пни ногтей анемонами плесени,
и из кокона выскользнет омелтылёк.
Мотылёк
© Copyright: Осенева Маргарита, 2023
Свидетельство о публикации №123020900874
Свидетельство о публикации №123020900874
Рецензии