Это вид из окна...

Это – вид из окна, болезнь, пространство абсурда,
улицы вид, одиночество фар, пролегающий сумрак,
с крыши брошенный снег, лёд отколотый, луч оперенья
ночного, даль домов, невозможность вообще возвращения.
Меня малость тошнит, руки сводит тревожный недуг,
эпилепсия слов приводит к сращению тут
жалкой, мелкой мечты, в которую сам уж не веришь
с наблюденьем реальности отчаянно яростным зверем.
Не поможет ни Бог, ни мораль, ни утроба мирская –
быт слежался с войной, единая, в общем-то, стая
собак бешеных, значит, кого-то придется стрелять,
а стихи... Что стихи, когда надо в строю умирать?
Будет лето, июнь, будет солнце, в столице жара,
будет праздник большой, пока чьи-то пустые тела
возвращаются в город неспешно, что;бы ни слышал никто
их печальные лица и взгляды: "вот вам, блять, и герой".
Но всё это лишь блажь, облака по периметру света,
гражданин – есть субстанция, набор сказанного, есть газета,
улица, как на иголках, окно, как единственный вид
на безумие, хаос. Закрывай меня, ядерный щит.

Немель,  1 марта 2022