Творец

Я человек - оболочка из творческих мук,
Мой нервно изорванный жизненный путь
Меня загоняет лишь глубже в пучину
Одиноко страдающих, воющих дум
В самых темных окраинах этого мира.
Что искал я всё время?
И что я нашёл?
В руках ничего, кромешная мгла,
И сквозь пальцы стекает кровавая тина,
Я словно в Морфее застрял навсегда,
Реальность уже не так достижима.
В сотую ночь засыпаю в объятиях Вселенной,
И одеялом мне служит испещренное мертвыми музами небо,
Я искал среди них ту, что единственной станет поэту ,
Но я понял сколь это нелепо.
Закрывая глаза, решил навсегда - перестать ожидать путеводную к свету,
Ночами я спал, не считал больше звёзд ,
Забросил стихи и мольберты,
Мои пальцы теперь держали лишь хвост
Убегающей, блеклой кометы.
Дураком притворяясь я сил не щадил
И больше не бегал к рассвету,
Я думал удастся не быть чудаком,
Но понял, что упустил родную сонету.
Тогда я вернулся на тот старый холм,
Расправил холсты строго по ветру,
Я писал, вникая в зов космических волн,
Сам не заметив, как краски мазки контур очертили силуэту.
Я представил черты, голос и смех,
И сам улыбался, чувствуя рядом,
Странно знакомого запаха шлейф:
Вишневых цветов, лаванды и мяты.
Осмотрелся вокруг - никого, лишь я и мольберт,
И игриво мигающий свет звёздной плеяды.
Взглянул я наверх, и где-то в тысячи ярдов
Раздался хохот совсем юной дриады,
Мягко кивнув, она прошептала
"Мой милый творец, мне тебя не хватало"