Из пепла

В недра пещеры, там, где рисует мрак
Чёрточки вечным, их отмеряя век,
Вдруг, или шутка Шивы, иль неба знак,
Но провалился к демонам человек.
 
Тяжкое рабство, тьма и на плечи плеть
Падает, словно кобра, кусая плоть.
Демонов злоба душит... Он начал петь.
Петь о траве и солнце, и птицы взлёт...
 
Долго людскому веку не длиться тут,
Умер в камнях холодных, ушёл певун.
Не умерла мечта, словно сердца стук.
Песня его коснулась тех, нужных, струн.
 
Вдруг возмечтал о солнце, земле, траве
Демон, совсем мальчишка. Хотел в полёт.
Крутится песня мёртвого в голове...
И он шагнул наверх. И раскрылся плод,
 
Брызнуло солнце соком на антрацит,
Демон познал мечту и увидел свет...
Только на детях мрака печать лежит –
Смерть настигает тех, кто презрел запрет.
 
С облака глянул Шива на горсть золы:
«Демонам хладный мрак, а не свет зари,
Стал серым пеплом глупый комок смолы.
Если закон нарушил, тогда умри!»
 
Ветер-бродяга тронул остатки грёз,
Дождик заплакал, цвет уронил жасмин.
Лакшми ступила с неба: «Не будет слёз».
Тронула пепел пальцем: «Цветком живи!
 
Розой достоин стать - пусть цветёт мечта.
Солнце, согрей лучами! Ласкай, трава!
Если из мрака к свету, где красота,
То не падёт мечтателя голова».