Святые

Война, базарная торговка,
Идёт по городам и весям,
Телегу тянет за верёвку,
Прищурившись, кто перевесит?

Дырявый плат на безволосой,
Опять плетётся поневоле,
И тарахтят её колёса,
И слышит смерть её на поле.

Они не взвешивают правду,
Не нарезают ложь на доли,
Им всё равно, кто завтра правый,
И где сейчас кричат от боли.

Бредут усталые две тётки,
Свою сполна снимая цену,
Свою к концу доходят смену,
Но их свобода хуже клетки.

Война и смерть всегда прислуга
Политиков и папарацци,
Они проходят первым кругом
Среди военных операций.

Но вот на этом повороте,
У самого крутого края,
Никто не спросит, как живёте,
И не ответит, умирая.

И правым - почести и флаги,
И память, и на камне имя.
Героем назван на бумаге,
Родным остался со своими.

Когда войны совсем не будет,
Детей тревога не разбудит,
Дни расцветают золотые.
Где всё по-божески устроено,
Жить после смерти будут воины
Святые