Январи IV

"...как фуфайка я вывернут и вовне
ничего прекрасного нет во мне..."
Ф. Терентьев, 1978

я привык уставать,
пресмыкаться и боли в груди,
принимая за слабость
сердца, оставаться таким же, как был,
оставаясь несчастным.
ну, а что? Как мне выразить словом все то,
чего нет в капиллярах?
и что больше похоже на грипп
никотиновый, костным садом скрывающий вид
почернелого сердца. Внутри
ничего не дрожит.
я признаюсь: мало осталось
от меня, только память
вздымается флагом над башней
кривой, но не падшей,
как многие до неё.
я не боле чем просто уставший
от обязательства вдохов
и выдохов с соразмерной им пустотой,
когда воздух черпаешь и ртом
пытаешься слово поймать, но оно
всегда вслед за снегом уходит.
ну, а что? что ещё написать для конца?
лишь, что не вытянуть строчку,
ведь всегда всё в стихах не о том,
скорее о чем и не надо
говорить, но пытаться сказать
и есть моя высшая мысль.
я пытаюсь не сдастся, не пасть,
но который уж год
оплетает вина, что живу
и ещё этот мир не оставил.
я хотел бы стать солнцем
в поле на палящем ветру
вместе с ним развеваться,
получается только расстаться.
Что ж. Если надо, я буду один.
Мне не сложно, привык, просто боль
не уходит, и знаю одно:
впереди будет только больней,
ведь зерно пустоты не взойдет,
это ясно как божья тень.
Листья обращаются в слух, не в пепел.
Ничего прекрасного нет во мне,
все, что было, забрал ветер.

Немель, 2021-2022