Февраль, зима, и снег подтаял,
В ветвях клубится воронье.
И пистолет уже направил,
В поэта выскочка – «мусьё».
Да, часто, гений нетерпимо,
Свою обиду изливал.
И тут же кто- то торопливо,
Ему задора подливал.
У гения душа ранима,
Она смеётся и поёт.
И за собой всю Русь незримо,
Ведёт в неведомый полёт.
Душа поэта – волос тонкий,
На нем, порой, весь мир висит.
Душа, в страдании, так звонко,
Тоскует, плачет, голосит.
Увы, не каждый понимает,
Поэта душу и печаль.
И пулей дерзко отправляет,
Поэта в призрачную даль.
Века проходят неизменно,
Давно мусьё пропал и след.
Но у народа, несомненно,
Остался в памяти поэт.
Зима, поникшие дубравы,
И ветви, в клочьях, воронье.
Прости, поэт, за суд неправый,
Мы помним творчество твоё.
Памяти Пушкина
© Copyright: Вячеслав Тихомиров, 2023
Свидетельство о публикации №123020802097
Свидетельство о публикации №123020802097
Рецензии