Салат

Люблю я утром, на рассвете, когда ещё все в доме спят,
себе на завтрак приготовить его величество - салат.
Сперва берёшь ты помидоры, ножом вонзаешься в их плоть
И режешь, как на душу ляжет, чтоб можно б вилкой наколоть.
Потом, зелёный взяв огурчик, нарежешь дольками его.
Лежит зелёное на красном! Как натюрморчик?! - А ничего!
Берёшь ты желтый перчик, потом порежешь мелко лук
И мягко помешаешь ложкой. Отпад! Захватывает дух!
Чуть-чуть сольцы, кефир холодный, всё помешаешь неспеша,
Посыпешь мелкою петрушкой. Как всё же жизнь хороша!
И отрезаешь ломоть хлеба. Всему в желудке хватит места.
А как же? Ведь салат без хлеба похож на свадьбу без невесты.
И вот творенье пред тобою, слюна бежит от наслажденья,
В руке ты крепко держишь вилку, рука дрожит от нетерпенья.
Ещё мгновение и вот момент великий настаёт.
И где ж такую силу взять, чтобы момент тот описать.
Да, этот утренний салат повыше всех земных наград!
А почему? А потому, что был он сделан по уму.
Вас съесть салат не убедил? Зазря потратил кучу сил?
Рассказ мой не пример для вас? Тогда пойду есть сам сейчас.