Самогон

Мозги свои изрядно протравив
На минувших выходных,
В будни я пишу злой стих.
В желчном ритме рифма льётся
Резво, быстро; очень лих
Я, когда во мне смеётся
Бес-пропойца. Остаётся
Буквы в строки загонять
И столбцами их ровнять.
Плачет бедная тетрадь:
"Сколько можно?! Он смеётся!
Вот пошёл, пошёл опять;
Да когда уже уймётся
Сей рифмач?! Меня терзать
Днём и ночью он привык!
Его письменный язык
Не отсохнет никогда.
Нет покоя мне, беда
Горько плачущим страницам.
Не поэт, а кровопийца!
Он давно моим сестрицам
Всю бумагу испоганил,
А теперь и я в опале...
Вот могла бы материться,
Столько бы ему сказала!"

Так тетрадка мне шуршала
Испещрёнными листами;
На пол, с воплями, упала.
Да, друзья, она кричала!
Если б слышали вы сами
Эти злые причитанья,
Точно пить бы завязали!
Ну а я же, на закланье
Не отдам бумажной твари
Радость пьяного сознанья!
Снова буду лить стихами
Быстро на её страницы
Крепкий-крепкий, чистый-чистый
Самогон души моей.
Им заполнить сто морей
Я могу, когда с похмелья.
Трезвым чуждо вдохновенье.