Послевкусие от встречи с поэтом

Хотя я болел третий день чем-то заразным,
 не зная, где же я смог подцепить это —
  от виртуальных ли подруг и экранных друзей
   или от вполне реальной мамы ходящей в больницу
    и не температурящей с осени,
     но пошёл на встречу с поэтом,
      который не любит писать
       и который пишет, чтобы не спиться,
        чтобы не сколоться и не выйти в окно,
         который пишет, чтобы не вскрыться.

И он вскрывает свою душу,
 где ангелы ходят по-соседски к демонам,
  где ясный свет перемежается с густой тьмой,
   где радости множат горести и наоборот.
    И он вскрывает свою голову,
     где бегают не то что стаи тараканов,
      а целые полчища богомолов, скорпионов живут,
       летучие мыши с совами там летают,
        жабы с гадюками ползают,
         а в океане его знаний можно запросто утонуть
          любому приличному Титанику.

И в зале люди сидели на головах друг у друга,
 а многие просто стояли в узких проходах.
  Они хотели живого слова о своей жизни.
   Он же не пел, а орал о том, что изглодало его,
    да так, что даже у знавших его глаза повылезали из орбит
     и потом с трудом возвращались на место.
      Но с ним было тепло
       и душе, и уму, и даже особо больному телу.
        И время пролетело не заметно.

Я лишь надеюсь, что никого в тот вечер не заразил,
 и на то, что в моей жизни ещё будет не мало подобных молитв,
  и на то, что не так же, а по-своему тоже смогу молиться —
   воспевать своих ангелов, гнобить своих демонов
    и может даже совсем наоборот.
06.02.23