Лето. Холодно, дождливо.
Не лежит душа к гульбе.
Остаётся перспектива:
Глухо спрятаться в себе.
День плохой. А завтра хуже
Будет, хоть держи пари.
Наказание – снаружи,
Утешение – внутри.
Бьёт судьбина без оттяжки
То по кумполу, то в пах –
Сплошь какие-то какашки,
Утрамбованные в прах.
Никакого кайфа нету.
Из-за стен не виден путь.
Мне бы к солнцу, мне бы к свету –
Мне бы к радости вспорхнуть.
23.07.19
К Шиллеру из Июль
© Copyright: Спящий Поэт, 2023
Свидетельство о публикации №123020604714
Свидетельство о публикации №123020604714
Рецензии