Фрагменты Аничкова моста

I.
Когда я веду рукой
     вдоль шлейфа твоей воды,
не близко и не далеко
     подношу пальцы свои,
так, ощутив ничто,
     нити голоса: "помоги",
я выдыхаю (чёт-
     нечет) твои стихи.

Я заброшен в колодец, над
     головой моей солнце, под
ногами хрустит гестат,
     коней запрягает Клодт
прямо передо мной,
     и будет светлейший день
позади, пока с мостовой
     в воду прыгает чья-то тень.

Да, когда я веду рукой
     вдоль шлейфа, измерить шлюз,
я чувствую вашу боль
     прекрасную, словно блюз,
горькую – абсент и швепс,
     поделенную не на два,
на песок, на холмы, на лес,
     на ; множество, что – вода.

II.
Неисследованная жизнь не стоит того, чтоб жить.

Потому изучай трансформации сих пространств,

покровы речные, впадающие иглой в нить,

наследные ткани, въедающиеся в наст.

Распугай облака, ведь каждый поэт – сомнамбул,

не пряча голоса (априори) своего топора.

Ветер сильнее волн, река на пример преамбул

гонит вперёд волну, как мы подставляем глаза


свету, проникания его пуская

в себя – кристаллическая решетка глаз.

Так мы подмечаем: идёт немая

декада тумана, получив отказ

облаков подчиняться нашим тычкам в их массы.

Это есть попытка приказа уплотнениям сфер.

И если убрать поэта, то это просто потуги глаза

повлиять хоть на что-то – забава для наших тел.


Отмечай же и гром в вышине, и венозный каскад, и бзик

прилетевший с балтийского моря ударом, расколом в Неву,

распугав всё что можно, но не запятнав твой стих,

бродящий в округе, в ссылке прекрасного, на мосту

стоящий и бредящий словом Луна. 

В её лучах воды кажутся зимними из-за ледяного пласта

бело-синего цвета. А осень почти зима,

ведь время не важно, когда меняется лишь пространство.

III.
Кудлатый холодный воздух комкается у рта
Буттаца и Редера. Сколько выдержит сапогов
поверхность? Думаю, плоскость всего щита
земного. Слепок снят с прометейских оков.
     Закрой глаза и считай до ста,
     после – сколько увидишь снов.


     (карета – оратор – выстрел
     – вода – много крови – чисто)

Я буду считать количество твоих просыпаний,
кошмаров бредовых от ужасов нового дня.
И если мост выдержит время, то, думаю, ритм расстояний
и подавно. Но вот выдержит ли страна?
     Человек рождён для страданий,
     государство для насилия, да?

     А время того бессмысленней,
     когда меряется только числами.

То ли ночь, то ли день, то ли радость, а то ли страх,
то ли вообще ничего и нигде, никогда.
Фитиль или спичка? Огонек дребезжит в кулаках
вместе с сердцем, надеждой. И недви;жима лишь вода.
     «Смысл жизни – поиск, т.е. всегда в средствах».
     А о чем думаешь ты, смотря вниз с моста?

     Голых кадетов построили расстрелять на плаце,
     их убило не время, философ, их растворило пространство. 

Немель, 2022
Там же