У тебя что ни день, то сплошная борьба

У тебя что ни день, то сплошная борьба:
делаешь два шага, и снова – край.
А Вера Полозкова живёт на Гоа,
даёт концерты, посещает рай.

Ты подводишь баланс и хочется выть:
расходы растут, а доходы нет.
А Вера Полозкова под шелест листвы
сочиняет постмодерновый куплет.

А к тебе на полгода пришла зима,
и вечный снег, и нечищеный тротуар,
и тепло, которое подают в дома,
дороже, чем съездить в какой-нибудь Краснодар.

Ты мог бы обидеться на такую судьбу,
завидовать Вере Полозковой, но на хрена?
Даже если не ты выбирал эту жизнь-борьбу,
как тулупчик заячий по мерке она дана.

А где-то там за метельной мутью и просто мглой,
в тех местах, где случается интернет,
не завидует твоей сытости городской
деревенский, талантливый как Бог, поэт.

Потому что у ближнего леса погост,
где родные косточки в ряд лежат.
И заступает поэт на ночной свой пост:
набивать слова как всегда в скрижаль.

И про Веру Полозкову ему не положено знать,
потому что там слова как шелест листвы,
как сухой песок, как пустая казна:
прочитал - забыл.

Так что плюнь на нечищеный тротуар,
радуйся, что это не край и не слишком гони:
ведь сказал же кто-то – не на пожар.
И поезжай к поэту, предварительно позвонив.