Отцу

Отец, я так скучаю по тебе.
Вновь и вновь из прошлого встаёт
Образ твой - в рабочем пиджаке,
Или в старой телогрейке... Память жжёт.

Ты прости меня - я спорила с тобой.
Ты сказал однажды мне:"А знаешь, Лена,
Без войны народ становится другой:
То ль зажравшийся, то ль лени по колено.

Знать, не могут люди без войны..."
Возмутилась я:"Ну что ты говоришь!
И без этого заботы у страны
Хватит на века, только держись!"

Не ответил ты. Лишь не мигая
На огонь смотрел - печально, долго...
Словно что-то угадать пытаясь,
Словно что-то видел в нём невольно.

Ты, почти мальчишка, в 41-ом
В омут смерти окунулся с головой.
А домой вернулся в 43-ем,
Весь израненный... названье, что живой...

На коленях - не ходили ноги,
Ты копал могилу для отца...
Женщины просили о подмоге:
-Дай и наших схоронить туда.

Нет мужчин в селе, и в жуткий холод
Некому, нет сил, и нету слёз...
Так и стал тот неприметный холмик
Братскою могилой в тот мороз.

Ты прости меня, отец, я знала это,
А вот сердцем понимаю лишь сейчас.
Лишь сейчас так горестны ответы,
Так остры и жгучи слёзы наших глаз...