Мы здесь, как в тумане, бредём по утёсам,
Не зная за шагом каким будет край,
А мимо плывут караваны из вёсен,
Уж годы, как сшитую книгу листай.
Вновь только суббота лучом поминальным
Невольно коснётся тревожной души,
И вспомнится всё до момента прощания,
У Бога причины, что Он так решил,
Конечно же были, не нам неразумным
С Ним в споры такие по жизни вступать,
И лишь остаётся с надеждою думать,
Что промысл когда-то мы сможем понять.
Ушедшим
© Copyright: Рулева Елена Викторовна, 2023
Свидетельство о публикации №123020503656
Свидетельство о публикации №123020503656
Рецензии