Так разительно-ал поздней осени лист…
Мгла туманом упав на заснеженный сад,
Как на ложе любви окаянной невеста,
Безнадёгой небес у разверзнутых Врат,
Мне рисует закат, где нет Осени места.
Где есть только снега, да кудрей седина,
Да увитые пламенем гроздьев рябины,
Да меж серостью туч иногда не луна,
А её лишь на личике бледном морщины.
Где нет злата червонного млеющих глаз
От палитры мерцаньем наполненных красок,
Где к Познанию пыл, не родившись, угас,
Где у Зла на балу черти пляшут без масок.
Где все те, кто отмыв пред Безмолвьем грехи,
Не дыша, совершают его убиенье,
Где тебя покорив, листьев желтых стихи,
Гимн рассвету поют исчезающей тенью.
Где не я уж Поэт, а какой-то стервец,
Так писал бы себе, и не лез чтобы в люди,
Да, увы, я уже Суета, не Боец,
Час подумать сейчас о Душе, не о Блуде.
Так разительно-чист поздней осени лист…
Где не я уж Поэт...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123020406347
Свидетельство о публикации №123020406347
Рецензии