Ничего

Вода рассекалась палитрой былого утра,
за тенью тянулась лениво рабыня-листва,
заботливый лес преклонился, устав ожидать:
устала и ты перед всеми влачить кружева.

Закрыла квартиру на ключ, заперев чемодан,
выходишь на встречу погоде: идёшь в никуда.
Ждала остановка и с ней карамельный закат:
умчались вагоны, и ты остаёшься одна.

Пешком до ближайшей деревни, где теплится свет —
с одним чемоданом и верой, по битой земле,
уверенно дверь отворив и войдя на порог,
прошла по избушке глазами, а там — никого.

В душе воцарил неожиданно детский уют:
рисуешь картину нелепо, где любят и ждут.
Растишь в одиноком сердечке, на тёплой печи
историю прошлой, помятой, сухой и убитой любви.

Горланит петух истерично, шумит береста:
упал на глаза истощённый, пугливый туман,
и в страхе не справиться с бытом в печали огней,
ты ищешь пристанище дико — ищешь во мне.

Остался преградой душевной графитовый снег:
ко всем ожиданьям твоим исполнительно слеп.
Ты преданно голову сложишь ко мне на плечо,
но сердце молчит, и во взгляде моём «ничего».

Уйдя на закате, оставив надрывистый шлейф
цветов-ароматов, обрезанных дней и путей,
ты стала любимой в чужих, непонятных руках:
упала, разбилась — ушла, ничего не сказав.