Это не обида, это лишь часть
Книги ,страницы сожженой.
Выпала с книги пиковая масть,
Вроде бы дело решенное...
Веришь во всю чепуху наугад,
В знаки, созвездия, приметы.
Carpe Diem, пробегающий взгляд,
Ловишь сачком все моменты.
Трудно унять буйный голос внутри,
Всё выцепляешь в разрезе,
Прошлого , нового-все собери!
Словно играешь ты в пьесе.
Просто скомкав остаток страниц,
Пишешь ты новую книгу.
Ты не упомнишь уже прошлых лиц,
Ты доверяешь лишь мигу.
Снова рассвет, и новый роман,
Брошен в огонь полновластный.
Больше не чувствуешь боли и ран,
Вечно ,сгорая в прекрасном.
Это не обида..
© Copyright: Александр Удеревский, 2023
Свидетельство о публикации №123020404463
Свидетельство о публикации №123020404463
Рецензии