Площадь моего

I.
Когда пространство смыкается в точке "Я",
выброс иных частиц из атмосфер метро
заставляет тебя, как атом в чести бытия
двигаться дальше. «Ленинград – город герой».
Если каждый здесь, кулак сжатый поднявши, спит,
если мятеж, это больше кристальность души,
то вся площадь, принимая в себя дожди,
принимает меня, ибо я тоже кручусь как сплин
в государстве данайском, отменившем вообще февраль,
за нежелание умирать на войне, достающим дамоклов меч.
Когда пространство заставляет тебя куда-то, зачем-то лечь,
на всех наречьях властно шепчет тебе: умирай,
это значит, что время в конкретный момент дало течь,
как в снегу замёрзшее тело в нескончаемый твой февраль.

II.
Ветер за спину плюёт тебе буквой "Z".
Они продали даже язык, как думаешь, будет ли жалко тебя?
Если ветер, по сути, такая же часть бытия,
как и ты – в подчинении. Сигарет
таких нет, не придумали марки,
что, выкурив, избавишься сразу от
страха смерти. Я лежу на скамейке в парке
и вижу, и слышу, топот кирзовых сапог.
Их отправят на смерть. Меня тоже отправят на смерть.
Моих друзей отправят на смерть. Она уже ближе, чем
счастье кирпичное быть только частицей стен,
счастье танкиста обязательно в танке сгореть.
Меня манит спираль, бесконечный шпиль
твой, Площадь, на которой обязательно я умру.

III.
Белый – снег, синий – река, красный же – для могил
тряпка. Белый и синий – цвета, что я так люблю.
"Хочешь стать хорошим русским, полежи в гробу"
Отдай Молоху всех своих детей – всё, что ты так любил.
Развевается флаг в огне.
Руки тянутся, чтоб обогреть.
Моя страна превратилась в тень,
превратившись в смерть.
Уроборос из рук, наших сердец и душ.
Ткань на пальцах вины обрела кольцо.
Когда пространство меряется длиной луж,
то лужа крови тогда, это очень, б***ь, далеко.
Да, я трусливый лев и, наверное, худший муж,
но сжатый кулак поднимаю вверх на Площади моего...

Немель, 2022
Площадь Восстания