святость

это история о свято месте
оно увы
чаще всего пустует
потому что святость
это не свойство ушедшего
а отношение потерявшего




Снег не выпал, а упал. Обреченно скрывая дорожку следов к дому и от него. Неброское, но достаточное основание для соседского черного глаза: она не одна. Страх перемен и тихая размеренность отношений, ничего не обещающих, но и не отнимающих, уживались в сознании, как кошка с мышкой. Не для добычи или игры, а просто потому, что были назначены когда-то на парную роль.

Насыпанная бель за окном холодной простыней укрыла слова и движения уютного вечера. И только преданные вещи, оставаясь на своих местах, сдерживали картинку дома и тихие слова, которые вчера легко и плавно выходили из памяти, обретая звук и отражение в его глазах. Снег все испортил. Теперь снова нужно нырять в прошлое, искать точки сопряжения в оттенках бесед и, особенно, молчаний.

Она вышла на порог, смела с коврика предателя снов и закурила. Свинцовое молоко мглы прятало солнце, как мать прячет новорожденного в кружева, пугаясь любого стороннего взгляда. Было ли это: первые ожоги раздражений от ночного крика, застиранные уголки с пеной рюшек, опять кружева, но уже прибитые маленькими обувными гвоздиками. И снова...Пелена. Где-то далеко гул летящего поезда уносил ее город и рассыпал мысли по окнам купе или антрацитовой насыпи товарняка, летящего кого-то греть.

Каждый день с чистого листа выдумал не очень добрый хозяин, подумала она и вернулась в дом. На столе кофейные пары молчали о чем-то своем. Она перевернула обе, опрокинув подсохшую кофейную жижу, и рассредоточенно посмотрела на картинки. На первой пробился домик с кривыми стенами, а на второй — раскрытая книга. Значит, не с чистого, подумала она и переиграла первую фразу. За окном упал, а дома все-таки выпал. Мысль о том, что в мире нет ничего кроме снега и холода, грела и колола. Но это была ее мысль и ее выбор...