Таксист

Меня зовут Максим, мне 23. Я еду в такси. Нет. Я водитель такси. Я везу двух высокомерных гопников, пьяных как бред, мутных, как болотная жижа. Амбассадоры протухшей субкультуры, олицетворяющие не лучшие человеческие качества, всячески пытаются показать своё превосходство. Убогие эстеты пьют вонючее пиво в моём чистом салоне, естественно, даже не спрашивая у меня об этом. Удивительно, но один из них всё же соизволил поинтересоваться: для курящих ли сей салон. И если есть такое везение, то он был бы не против, да что там, всенепременно счастлив иметь такую возможность воспользоваться случаем и придаться слабости и потоксикоманить, разумеется, если нет никаких препятствий. Безоговорочно. Эта пародийная интерпретация - всего лишь жалкое кривляние. Только его версия звучала сильно на ублюдском, как будто он всё это прокашлял в тисках психосоматики, изредка прерываясь на матерные мычания. Я ему вполне спокойно отказываю, ссылаясь на то, что сам не курю. Он, не унимаясь, пытается внести ясность, ссылаясь на то, что «сигареты с кнопкой». Ну просто «колоссальная» разница! Весьма сомнительный аргумент, особенно «несокрушимый» для некурящего. Я снова напоминаю, что не курю и нет совершенно никакого желания дышать едким смрадом. На этот раз до него как будто быстро доходит в обход зефирных полушарий, видимо, до запасного спинного мозга, и он быстро соглашается. Но в противовес ущемлению, сглотнув желчь, сильно спазмированный пассажир оставляет за собой неотъемлемое право: дерзко выкрикнуть, что: «Чаевых не будет!" А это значит, что он заберёт три копейки сдачи и даже несколько раз их пересчитает. Напрасно он так под руку, ведь у водителя такси может появиться резкое и нестерпимо жгучее желание  высадить нерадивого марамоя. «Чаевые. Рассмешил. Оставь себе на сухарики! Или что ты там жрёшь: беляши, семки», думаю я и ничего ему не отвечаю. О чём мне с ним говорить. Он царапает по поверхности, как водомерка. Криво играет в свои беспонтовые провокации в надежде хоть как-то, хотя бы на время поездки, возвыситься перед своим корешком, и то в своих собственных фантазиях, дабы мало-мальски, со скрежетом компенсировать свою ущербность. Он видит таксиста и думает, что перед ним не человек, а плоская картинка. Таксист в одной своей роли по жизни, даже скорее бот, персонаж NPC. А вдруг этот самый таксист, как и все - инвестор, бизнесмен и без пяти минут владелец заводов и пароходов. Он же не знает, кто я, кто мои родители. А они, между прочем, большие люди: мать и отец - генеральные директора разных корпораций, здороваются с мэрами двух наших столиц за руку. Если бы эти имбецилы на заднем сидении только бы знали, кто я. Хотя кто я. Я, по сути, никто. Так. Пустота. Чей-то сон. Я тот, кому повезло иметь несколько кодов от этой игры. Это мои родители. Они - пропуск на верхние этажи социума. Но моё задекларированное пребывание там не благодаря собственным заслугам. Я не буду развиваться и делать большие дела. Я физически не способен ксерить моих предков. Расслабься и падай! Опять стану превращаться в скотину-потребителя. Буду сидеть в элитных клубах в обществе вежливых и услужливых проституток. Снова выжирать дорогущее бухло с изысканной деликатесной жратвой, над которой корпела целая команда лучших поваров. Сдерживать рвотный рефлекс от белужьей икры и лебезения консуматорш. Такая юла раскрутит за вечер больше, чем её вся семья видела за всю свою удивительную жизнь в Орске. Любая тарелочница из глубинки мнит себя элитной столичной эскортницей. Эскортницы интересуются не только личностным, но и духовным ростом. Скажи кому раньше  анекдот просто! А сейчас без этого  никуда! Бали - вторая родина.

В моём автономном, самостоятельном, безродительском мире… Трасовухи, работающие за дозу, выглядят так, что к ним близко страшно подойти. Такие, когда спрашивают "подкурить" тело само непроизвольно делает шаг назад. Даже поддержать разговор стрёмно, не то, что использовать по назначению. Это они ещё приплачивать должны. может, чухан какой и согласится. А эти  силиконовые - карму чистят, чакры гармонизируют, третий глаз открывают, языки иностранные изучают, проходят всяческие курсы, получают высшие образования, по музеям ходят, путешествуют, разносторонне развиваются. Короче, умно инвестируют в себя и в связи с этим сильно повышают цены на свои услуги. Идеальные клиенты для мошенников курсов успешного успеха. Им легко пришли деньги, а за неимением мозгов легко и уйдут. Идеальная паства, инфоцыган лжекоучей.

Проституцию давно легализовали, завернули в обёртку брака. Нет, какие дурные мысли! Конечно же, я ошибаюсь. Как же я мог так подумать? Опять с ними обнюхаюсь и перепробую все их допы. И даже то, чего у них нет в прейскуранте, откроется за тройную плату. Это дешевле, чем купить шубу жене. Мне почти любое извращение в кайф в измененном состоянии сознания. Ведь бухой и обнюханный - это уже не я. Это тот мусор, что налип на меня. Это мой чёрный двойник. Это то дерьмо, что сидело и пряталось, а после хорошенько растряслось и вылезло наружу. Я не могу быть примером для окружающих, как мои родители. Как их не сломали деньги и власть? Их не интересуют пороки! Они роботы? Они роботы! Мои родители - киборги! Они ведь даже не пьют и не курят! Они даже кофе перестали пить. Они святые люди. Зачем мне церковь? Я буду молиться им! Наверное, это я урод. Да, так и есть. Я урод и поэтому считаю, что не возможно быть таким идеальным, как они. Даже киборгами их назвал. Достался же им такой сын, Урод! И ведь они меня даже не стесняются! Они святые! Нет! Они Боги! Они БОГИ! Да что же меня рвёт на части. Они себя круто прокачали, а я со своей ямы не вижу их глазами. Со своей смешной гордостью сейчас существую в автономном режиме. Гордость. Гордость за что? Чего и от куда? Гордость за эго? За личность? Чувство собственной важности? Чего? Что за ней стоит? Ничего! Ничем не обоснованная гордость. Маленькая букашка идентифицировала себя отдельной жирной пылинкой и мнит, что её временная роль - это сугубо её заслуга. Все и вся упрощено до минимума. При этом собственное эго, в противовес всему миру, пышет на максималках. Самообман. болезнь узкого сознания. Кому? Что пытаюсь доказать?

Везу зомби-марамоев к гаражам за закладкой. Нужно ведь ещё успеть их довести, пока их плоть не разложились, пока не распались эти радиоактивные изотопы. А вероятность, судя по всему, очень высокая. Вот это уровень! Это всё, на что я способен? Нет, завтра же я могу стать генеральным одной из местных компаний. Но мне надо будет прогнуться перед папой и мамой, причем сразу перед обоими. У них почему-то по другому это не работает. Идти на поклон. Меня от этой мысли колотит, хочется орать и ломать всё вокруг. И вообще мне стыдно. Обычно всё заканчивается так: после очередной вечеринки меня прокапывают и я ухожу из дома. Порочный репит. Прошлый раз всё было в усиленном скандальном режиме. Нет, скандал и все эти эмоции с моей стороны. Они же как всегда сдержанны, но их точные правдивые слова бьют больно. Лучше бы они оскорбляли и орали. Но нет, они себя всегда контролируют, просто указывают на мои ошибки. А мне же это не нравится. И вообще. Там у них куча условий. А как я со своей широкой душой протиснусь в их жёсткие рамки? Я не прокачал свою волю. Я безвольный, как ветошь, как маргарин. Я не умею трамбовать душу в чёткие формы. Они меня всегда жалели, поэтому избаловали и ослабили. Я не карабкался на "Эверест" прокачивая антихрупкость, как они. Я уже там родился. Мне не нужно было зубами вырывать право на жизнь. Зачем, когда уже всё есть в избытке. "Что не убивает, то делает тебя сильнее!» Для меня вообще пустая и не понятная фраза. А для моих предков  это жизненное кредо. Всё уже "завоёвано и добыто" на поколения вперёд моими великими стариками. Они знают цену своим достижениям, А мне это досталось по умолчанию оно уже было. Ну есть и есть! По другому я и не знал! И что делать? Деградировать?
Разбежаться и прыгнуть со скалы туда, откуда многие начинают карабкаться? А что? Идея! Сыграю с собой на слабо. Некий челлендж. Вот, собственно, уже играю.

Высаживаю элитных обрыганов. Со скрежетом выдавливается из салона их раздутое чувство собственной важности. На чай не дали, как и обещали. Слово держат. Марамои, они и в Африке марамои. Странно, что обратно не поехали, но так даже лучше. Этих отлетевших "космонавтов" уже ждали их кентурики, такие же эволюционные ущербыши, зациклено помечающие плевками и матерными аффирмациями место их временной дислокации. Быдло обычно сбивается в кодло, создавая своеобразную ячейку общества. Видимо, так эволюционно заложено и при жёсткой конкуренции это необходимое условие для выживания особей. Да и при усиленной конкуренции происходит ускоренная эволюция. Им повезло, у них есть шанс. Мутировать в нечто иное. Жизнь удалась. Они счастливы. Смысл жизни найден. Каждому же своё!
Полностью открываю запотевшие окна, проветриваю салон от испарений гниющей плоти. Еду на следующую заявку. Судя по второму адресу: кто-то едет в травмпункт. Что-то себе сломал? Грубо взаимодействовал с материей?!

Снова проваливаюсь в свои вязкие раздумья. Это что же за адский спектакль я себе здесь устроил? Зачем? Вот она, моя самостоятельность, вот он, мой потолок! Таксист. И вот для этого я и получал высшее образование. Проходил преддипломную практику в мэрии? Что бы возить Марамоев? Дышать их неблагополучием, пропитываться их нуждой и пачкаться об их деструкции? Закон идиота - "Чем хуже, тем лучше! ". Зато сколько свободы: свободный график, нет начальника и одноразовые люди-эскизы, о которых ничего не известно. Их можно блокировать, если они тебе не нравятся своей неадекватностью, хамством и скандальностью. Они уже второй раз не выбегут на светофоре, не заплатив за проезд, не разольют вонючее пиво на сиденье, не оставят общажный дух на долгую невыветриваемую память, не зарыгают тебе салон и не помочаться на коврик. А ведь и такое, представьте себе, бывает. Но всё это с удовольствием сделают новые весёлые пассажиры. Или старые с новыми СИМ-картами, или старые пассажиры, что едут с новыми. Полно же адских вариантов. Бесконечная инволюция салона с такой же анти эволюцией, искрящихся от важности пассажиров.

Каждый в этой жизни кого-то везёт на своей шее. Иногда в тёмную, думая, что налегке. И каждый что-то чистит в своём салоне. Даже если и успевает ещё сильнее напачкать.

Я сильно запутался. От чего мне плясать под какую музыку судьбы. Что мне важней? Принять по наследству сломанный код и вот уже новоиспечённый рантье станет доить дивидендных аристократов, а от скуки заниматься выморочным имуществом. Прикинуться фальшивой плюшевой картинкой в "стратосфере" и соблюдать ужимки высшего света. Или здесь, внизу, "в угольной шахте" честно и трудно прорабатывать часть своей души? Потом и кровью, потом и кровью душить жирных тараканов и выжимать из себя дерьмо по капле. Собственным тяжким опытом сжигать грязные энергии. Чистить душу? Чистить маленький фрактал моего большого фрактала? Звучит странно, пошло и неоднозначно, но смысл я заложил глубокий. От сюда не видно.