7. Скворечник

В маргариновом поле,
Над пропастью встала луна,
Из скворечника льется безумная чёрная слякоть,
На фальшивую плоскость где прежде
была глубина,
Там на яблочном дне,рыжиной дышит ржавая мякоть,

Что-то булькает в жидком,
Астрале густой темноты,
Может совесть скребется когтями в древесные стенки,
И в исподнем сквозь кухню ты верно бежишь на латынь,
Но,выходишь пустой,ртом подняв все досужие пенки,

Это,что-то внутри,
Все свербит или сверлит шутя,
Оправданий не ищет колосс на звериных копытах,
Кто-то счастье построит на древних, как эти пологи костях,
Но,никто до конца не пройдет,
И ничто никогда не забыто,

После завтрака гости,
Вернулись курнуть на причал,
Их окутал туман превратив в золотые деревья,
В сладких снах не заметив,что души их кто-то клыками сжевал,
А из свернутых шей,получились жемчужные перья,

Это видно Баал,
Для Анату готовил наряд,
И обряд принесения в жертву несильно доселе живого,
И под натиском спермы готовил лишь полураспад,
Но,тот выстоял град,на камнях кровью
Вытравив слово,

Это слово простое,
Так сложно его разгадать,
Все равно слой покрыт с головы человеческой глиной,
Ведь таинственный воин уже никогда не вернется назад,
Не вернется домой менестрель из кровавой долины...