А кто-то шьёт...

А кто-то шьёт... А я плету слова,
Их, будто бисер, в строки собираю
И ниточками-рифмами сшиваю, 
Чтоб текста не рассыпалась канва. 

Готовит кто-то... Я готовлю «суп»
Из образов, метафор и гипербол,
Чтоб стали не перловкою, но перлом 
Крупицы из словесных этих круп.
 
Танцует кто-то... Танец и во мне,
В моей свободе самовыражения,
В изяществе словесного движения,   
Открывшего меня самой себе.

Да, есть и поважнее что-нибудь
Всех этих рифм, и ритмов, и мелодий,
И смысловых акцентов, и просодий,
Но только ведь не в этом, право, суть!

Пусть миру – мир, и каждому своё,
Поэт как странник на чужой планете,
Слова его – растерянные дети –   
Обречены на тяжкое житьё.

Но час придет, когда один лишь стих
Всю передаст палитру ощущений,
Всю гамму чувств, и мыслей, и сомнений –
Меж душами вернейший проводник.

За этот час, за этот разговор
Я времени на строки не жалею.
Вхожу в стихи, как в тёмные аллеи,
И собираю тихих слов узор.

...

Иллюстрация к стиху - фото с картины П.А. Ренуара "Женщина с шитьем".