Хозяева ушли куда-то...

*   *   *

Хозяева ушли куда-то,
Не захватив с собою пса,
И воет, воет он, проклятый,
На все собачьи голоса.

Не зря проклятый завыватель
Вопит, как будто под ножом:
Он чует, что большой писатель
Все слышит выше этажом.

И я духовно увядаю
Под этот замогильный вой
И, обессилев, упадаю
В объятья скорби мировой.

И созревает вывод четкий:
«Довольно жить в таком аду»,
И я неровною походкой
На кухню вешаться иду.

«Зачем повесился писатель?» –
Такой естественный вопрос
Задаст суровый дознаватель,
И что же ты ответишь, пес?

Ты скажешь: лютую тоску, мол,
Хотелось выплеснуть вовне,
Но ты при этом не подумал,
Как это скажется на мне.

А коль подумал бы – возможно,
Ты понял бы своей башкой,
Что вся твоя тоска ничтожна
В сравнении с моей тоской.

Блюди же тишину в жилище,
Чтоб этой бездны не будить,
И подобрать изволь когтищи,
И на подушечках ходить.

Чтоб ничего я впредь не слышал
Помимо тиканья часов,
Чтоб мой роман скорее вышел
Про чутких, деликатных псов.