С утра я проснулся от холода,
С душевной тоской и грустью.
Поэт — не умрёт от голода,
Он пишет заброшенной пустошью.
С утра я проснулся — и умер,
Как мятый листочек осенью.
О, как же я был бездумен,
Когда говорил влюблённостью.
С утра я проснулся — и понял,
Что чувства в себе погублю.
И, может, меня кто-то проклял,
Но, Вас, я уже не люблю.
***
© Copyright: Даниил Монастырский, 2023
Свидетельство о публикации №123020106133
Свидетельство о публикации №123020106133
Рецензии