Попытаюсь уйти на покой — но опять в дорогу...
И берлога промёрзнет опять, дожидаясь год.
Всё вперёд — сквозь чужбины и дым путь один до дома,
Незнакомой тропой, оставляя подмётки и кровь.
Вот и кров. Не хочу чужбин и походов дальних.
В тихой спальне подушки сгнили, плесень цветёт.
Но в поход зовут. Очень скоро рухнет берлога.
И в дороге кочевник умрёт, о прошедшем каясь.
О несбыточном
© Copyright: Алексей Шутёмов, 2023
Свидетельство о публикации №123020102468
Свидетельство о публикации №123020102468
Рецензии