Кунашир

Бреду берегом
Русских морей.
Дышу влажным
Туманом
Прибоев.
В евразийской
Платформы коре
Гальки смыслов
Тревожа ногою.
На хребтах
Скал прибрежных
Стою,
Вдаль гляжу
На рассветное
Солнце.
Словно вечности
Мантру
Пою.
Там,
За маревом, -
Берег японцев.
От МурмАнска
До Южных Курил
Бредёт галькою
Память босая...
Мой орлан здесь,
Срываясь,
Парил,
Синеву
Горизонтов спасая...
И прибой бьёт
Закатной волной,
Звездой в небе,
Судьбой
Человечьей.
Может это
Совсем
Не со мной?
Может сон это,
Отблеск
Предтечи?

Служил там... Охраняли Курилы. Конкретно остров Кунашир... С марта 1990 - по июль 1992. Помню отчётливо ароматы роз шиповника (огромного размера цветов и плодов сорт, я такого больше нигде не видел, а бывал я достаточно по миру...). И варенье из листьев цветов... Вкус и запах не передать словами... Запах терпкий Тихого океана. Отливы и приливы, несравнимые ни с одним океаном и морем земли. На 100-200 метров берег пустеет от воды к утру. А после обеда, к вечеру, словно потопа волны заливают вновь, затягивают в пучину... Валуны морской капусты-ламинарии после штормов. Дух, словно кто тонны йода пролил на берег... Свежесть ветров. Вечнозелёный бамбук кругом, словно трава, низинами реликтового леса, уходящего вверх, к вулкану Тятя... И тот то курИтся, то спит, словно исполин в облаках... И медведи бурые, орланы, сычи, чаек тучи... И бесконечье речек и речушек, где в путИну миллионы лососёвых рвутся на нерест... И эти туманные дали островов... Прекрасна ты Россия. Кто скажет, что Курилы - это мелочь? Что своей землёй можно не дорожить, торговать ею? Никогда даже не пытайтесь так думать. Мы тогда стояли на рубежах. Сегодня там другие вахту переняли. Нет. Даже и не рассуждайте о подобном. И люди там. Курильчане. Особые люди. Просты на вид. Но "кремни", каких поискать по свету... Курильская стихия, её фундамент, перешеек с "материком", Сахалин, - это всё Россия. Необъятная, красивая и любимая.
Моё сердце, часть его значительная, где-то там, на отливе Кунаширского залива, в куще первозданного леса, среди шумящего на ветру бамбука, опушками, в дымке курящегося вулкана Тятя... Иду берегом. Прибой шумит. Мягко свистит вечный бриз. Вдох, выдох, вдох, выдох... И нет ничего вокруг. И сам я словно не здесь. Время остановилось, застыло... Теперь я точно знаю, какова она вселенская гармония.
2016
©