Разговор с иностранцем о России

Ты просишь рассказать тебе про  нас,
Про то, что русским миром окрестили.
С сего начать? С неприбранной могилы,
Где версты жизни сжаты в куб земли.

Где года два некошеный бурьян
Таблички заслоняет от ветров.
И надписей не видно.  Кто таков?
В холмах бурьяна  памяти изъян.

Ты думаешь, изба, иконостас.
Откуда?  Нет  здесь верст, все те же мили,
Как и у вас. Но автобанов нет.
И только свет другой здесь. Горний свет.

Сказать еще?  Спляши Хава Нагилу.
И Хари Кришну отчекань  в рубли.
Плывут по кругосветкам корабли.
А снег в Европе – русский -  в сотни миль.

Европы нет уже, а есть закат.
И турок стал всем немцам сын и брат.
И кровь мечетей в готику вошла
Как сталь ножа и ржавая игла.

И  лишь Россия все еще стоит.
Кто пьян, кто на помойке, кто не чёсан.
 Она же словно мать - простоволоса,
Из сгнившего барака в ночь глядит.
А там, в Москве, в отелях много звёзд,
И прейскурант отеля пятизвёзден.
И снова вечный русский наш вопрос,
Кто виноват? Молчит.  И плачет в осень

Она седая, русская земля.
Полита кровью, и вином господним.
И чем отсюда дальше до Кремля,
 Тем чище, тем страшнее преисподняя

Простого среднерусского житья.
И все же это – Родина моя.
И за нее я в глотку вам вцеплюсь,
За эту обездоленную  Русь.

За две могилы, вот за этот ком
Земли, где нет табличек, лишь  полынно.
За это небо – жизни в половину.
За этот небогатый отчий дом.