Кривой стих

Быть одним и давить инстинкты,
Это лучше, порой понимаю
Когда – всё на волоске,
Когда – с самого краю.

Криком кричу: «Боже мой!!
Для чего ты оставил меня?!»
Упрёком на хрен шепчу,
Жить так больше нельзя.

Жить так больше нельзя,
Ни минуты, и не секунды.
А позади – остаются годы…
Заполненные промежутки.

Нереальные массивы времени,
Боли, переживаний
Надежд каких-то, нелепых,
Дерьма всякого, бродит в сознаньи.

Путь… Его надо пройти.
Да без «надо», а просто.
Тупо, жить, и идти.
И в прямом, и в переносном.

«Улыбка милой»…
Что это вообще такое?! Выкину, растопчу я !
Что за насмешка это?!
Уйду далеко в поле, раны врачуя.

«Инстинкты»…
Дда ммать вашу!! Ты таким меня созддал!
Так ты и избавь от этого!!!
Не хочу больше ппадать в парашу!!

Не верю что «на хрен брошен я»,
В каком-то галимом «мироздании»,
Что растерзан на площади.
Но уж слишком, без наркоза-то, Господи…

Таким будет стих – с кровью, неровный.
Такими будут слова – грубы.
До мата. Со слюной и криком. По полной.
Без башни. Можешь – помоги.

И лишь одно понимаю я:
Что ничего не понимаю я.
Завтра – в тумане,
Вовне, и внутри меня.