Если спросят меня, как же там, на войне?
Я отвечу, ничуть не таясь:
Это новые дырки в набрючном ремне,
Бесконечная, липкая грязь.
Это всполохи "Градов" В туманной ночи
И шипящая радиосвязь.
Мы, обросшие, грязные, словно бичи
И, опять-таки, липкая грязь.
Это печка-буржуйка в твоем блиндаже,
Что нас греет, дымясь и коптясь,
Скрежет банок консервных о кромку ножей.
И опять вездесущая грязь.
Это крик - всем в укрытие в отсвисте мин,
Это "Бух", это "фьють", это "хрясь",
Это несколько первых нежданных седин.
Ну и как без неё, это - грязь.
Это скрежет лопаты о стебли корней.
Ну и так, что бы не матерясь,
Если спросите вы, как же там, на войне,
Я отвечу вам коротко - грязь.
27 декабря, зона СВО.
Поэт с позывным "Поэт".
Война это грязь
© Copyright: Александр Топильский, 2023
Свидетельство о публикации №123013102282
Свидетельство о публикации №123013102282
Рецензии