Переврал сотню раз самого себя...

Переврал сотню раз самого себя,
тыщу раз придумав другую жизнь,
где я бросил пить, у меня семья,
где я научился опять любить
отражение в зеркале, людей на улицах,
майора с бессонницей в перевалках метро,
где я верю, что лучшее, конечно же, сбудется,
что однажды у всех будет всё хорошо.

Чиркая спичкой над днём грядущим,
пожаром стирая память внутри,
враньё стираю, свое малодушие
и остаются только огни
той безликой вселенной, что сам построил
дикого одиночества наедине с наркотиком,
там, я стою вдали новостроек
импозантным запутавшимся невротиком.

И мой голос стихами лезет под потолок,
под штукатурку, под люстру отчизны.
Да, я в пролет не брошусь и не сожму курок,
но обязательно нам миром повисну
в виде пятиконечной над полем звёзды,
сумрачным серым невиданным облаком.
Я ввалюсь людям в их открытые рты
самоубийственным собственным окриком.

И прошу я простить мою черную душу
за рыжий свет неисполненных обещаний,
за синие пятна на шее – цветы моего удушья,
за фиолетовую обречённость расставаний,
за розовые мечты, багровый закат во снах,
декабрьский жёлтый снег лживых и жирных слов,
за всё, – во всем виноват здесь один лишь я, –
за то, что стал белою тенью в ритмическом стуке часов.

Немель, 2021